¡Sí! El mítico presentador de La Noche de… de ETB, tiene también un programa de radio dedicado a la cultura en Radio Euskadi. Se llama Pompas de Papel y es extraordinario. Mil gracias por la charla que mantuvimos!!

Escucha aquí la entrevista:

Aquella estaba siendo una Navidad inusualmente cálida. Pero eso él no lo sabía. Llevaba unas horas deambulando alrededor de la tienda de comestibles y estaba empezando a impacientarse. La humedad había comenzado por impregnar su chaquetón nuevo, había calado su fino y raído jersey y había llegado sin dificultad a su corazón.  Se acercó de nuevo a mirar a través del escaparate atestado de botellas, envases, y chirriantes carteles ilustrados con rotulador. Allí seguían, prácticamente en la misma posición, un hombre de mediana edad y una niña que, calculó comparándola con su propia hermana, apenas llegaría a los doce años.

Encogió los hombros bajo los acolchados cuellos de su chubasquero sumergiendo el rostro entre la cálida pluma, introdujo las manos en los bolsillos y decidió dar una vuelta más a la manzana. Todavía era algo temprano. Por la calle transitaban un grupo de cuatro chicos de su edad, aunque mucho más claros; una anciana que a duras penas arrastraba un andador; y dos jóvenes de rotundas formas, supuso que madre e hija, que avanzaban por la acera gesticulando y profiriendo gritos en un idioma que no entendía. Debía ser cauto.

Mientras tanto, en el interior de la pequeña tienda que iluminaba como un faro la oscuridad de aquella templada y lluviosa noche, Manuel Jesús Alegría había empezado a recoger el mostrador sin perder de vista un reducido ángulo desde el que podía atisbar la calle. Graciela seguía parloteando sin cesar. En su Tucurinca natal la niña ya estaría paseando de la mano de algún “pelao” para rumbear en algunas de las fiestas que preparaban los jóvenes para festejar tanto la Navidad como el hecho de estar vivos. Allí, sin embargo, en esa ciudad a la que llevaba queriendo como suya quince largos inviernos, su hija esperaba la llegada de los tres reyes _¡vaya “vaina”!_ y los consiguientes obsequios provenientes no tanto de la magia como de las horas que pasaba de pie en aquel cuartucho que por fin había adquirido tras varios años de un alquiler abusivo. Estaba deseando llegar a casa y comer dulce de Nochebuena. Y buñuelos. Y beber sabajón. Y sobre todo descansar. Miró el reloj. Esperaría una hora más a lo sumo, por si acaso alguien necesitaba manteca, ron, frijoles o cualquier otro ingrediente para celebrar aquella melancólica Navidad. Se acercó a mirar por el quicio de la puerta. Era la tercera vez que aquel arrapiezo pasaba por delante de su ultramarinos.

A escasos metros, en la acera de enfrente, un hombre delgado, bien vestido, discreto y anodino observaba al joven que, sigiloso y vigilante, volvía a mirar hacia el interior del pequeño establecimiento de comestibles. Veinticinco años de experiencia le hicieron intuir, casi con total seguridad, que estaba a punto de asistir a un asalto. Sentía el pelo de la nuca erizado, todos los nervios en tensión por si se veía obligado a cruzar la calle a la carrera. Aspiró profundamente la húmeda niebla de la noche. Solo esperaba que no tuviera un arma de fuego. Que el atraco se llevara a cabo con arma blanca.

Blanca Nieva estaba compungida pero resuelta. Si su superior se enteraba de que estaba siguiendo a Jamir, vigilándole desde su coche, le abriría un expediente. O se negaría a renovarle el contrato. Sintió la ansiedad golpeando su pecho con fuerza. Las lágrimas ahogaron su garganta. El chico llevaba el chaquetón nuevo. No quería perder su trabajo, pero no quería dejarle solo. Sentía que Jamir estaba en peligro y ella debía evitar que le pasara nada.

Pero de pronto, todo sucedió.

El chico oscuro abrió violentamente la puerta de la tienda. Manuel Jesús Alegría empuñó un bate de beisbol que guardaba bajo el mostrador. Graciela chilló sobresaltada y el grito taladró la niebla de la noche. Lorenzo cruzó la calle rezando porque el muchacho no blandiera un revólver y Blanca salió precipitadamente del coche llamando a gritos a Jamir.

El mundo se detuvo entonces y una detonación quebró la noche.

Dos horas después, la jueza Salas se dispuso a abrir una botella de vino y a celebrar la Nochebuena con su familia. Todavía sentía la humedad en los huesos y no pudo evitar un escalofrío. Aquella noche estaba de guardia y había tenido que acudir a una pequeña tienda de comestibles de la parte baja de la ciudad. Allí se encontró con un chico de quince años, negro como la noche, que lloraba aterrorizado. Lo consolaba el colombiano dueño de la tienda; un policía de paisano que había estado vigilando la zona en previsión de una entrega de droga que al final no se produjo; y una responsable del centro de acogida de MENAS de la plaza Santa María. Todos le hablaron a la vez.

Blanca Nieva dijo que Jamir era un buen chico libanés sin antecedentes, que acababa de llegar al centro hacía apenas un mes tras un viaje de infierno y muerte y que la tristeza había hecho mella en su cuerpo de hombre y alma de niño. Lorenzo González afirmó que Jamir no portaba armas. Lo había estado vigilando un buen rato por su actitud sospechosa, pero se había equivocado. La fuerte detonación que tanto le había asustado había sido una falsa alarma, un petardo de los que lanzan los chicos en estas fechas. Manuel Jesús Alegría asía de la mano a su hija Graciela, quien, a su vez, acariciaba el hombro de Jamir. El tendero afirmó rotundamente que el chico no había robado nada.

La jueza Salas se sirvió una copa de vino y miró conmovida a su familia.

– ¿Qué ha sido mamá?

– Nada serio, cariño. Un chico de tu edad que ha entrado en una tienda.

– ¿Y ha robado?

– No ha robado nada porque el tendero, un hombre colombiano muy amable, le ha dado lo que quería.

– ¿Y qué era?

– Solo harina, cariño, harina de cebada para cocinar bazin. El plato que su madre prepara en Navidad. Pensó que así se sentiría un poco más cerca de su familia.

_ Os voy a contar un cuento _dijo aquella mujer_. Un cuento sobre una linda niña que quiso salir del mar para vivir en la tierra. Sus cabellos tenían el reflejo de la luna de plata y su piel el de la arena dorada.

_ Ese ya nos lo sabemos _ respondieron los niños afirmando enérgicamente. Enfatizando su vasto conocimiento._ Ese es el cuento de la sirenita que se enamora del príncipe.

_ ¿De un príncipe decís? Mi cuento debe de ser otro. Porque esta niña se enamora de la tierra, los volcanes, el susurro de las hojas y el trinar de los pájaros.

_ Eso no puede ser _ gritaron los niños pensando en lo rara que era aquella dama._ La sirenita quería vivir en la tierra para casarse con el príncipe.

_ Veréis niños. Aquella sirenita vivió hace muchos, muchos años. Tantos que ya se ha convertido en espuma de mar. La que yo digo nació hace quince veranos, en el preciso momento en el que la noche más liviana disputa el último rayo de sol del día más longevo. Pero a pesar de la felicidad que les produjo su nacimiento, sus padres estaban aquél día muy preocupados.

_ ¿Por qué? ¿Es que estaba enferma? ¿Es que no tenía cola? ¿No sabía respirar?

_ Niños, niños, dejadme terminar. Sí tenía cola pero apenas podía nadar.

_ ¡Pero eso es imposible! Las sirenas nadan más deprisa que lo que tardo en ir hasta ese árbol. ¡Mira! ¡Cronométrame!

_ ¡Niño! ¡Vuelve aquí! Ven. Siéntate y recupera la respiración. Es cierto. Corres tan rápido como nadan las sirenas. Pero dejad que siga con el cuento. Cuando nació nuestra sirenita, su casa marina se encontraba llena de basura.

_ ¿Y eso por qué? ¿Acaso no limpiaban?

_ Todos los días. Pero daba igual. Durante todo el día y toda la noche caían desde la superficie aquellas extrañas formas flotantes que se depositaban sobre las caracolas, se colaban entre los corales, aniquilaban a los tiburones y a los peces de colores… Así que cuando cumplió diez años, sus padres decidieron mudarse a otro océano.

_ ¿Y así se libraron de la basura?

_ Todo lo contrario. Cada vez había más. Y aquellos extraños objetos seguían depositándose en las praderas de algas marinas.

_ Pero… ¿De dónde venían esas cosas?

_ De arriba, de la tierra. Eran bolsas de plástico, botellas vacías, pajitas de refresco…

_ Pues yo habría subido y les habría reñido.

_ Y yo les habría cogido y les habría tirado así ¡pum! hasta el cielo.

_ Y lo hicieron, pero a su manera niños, sabed que las familias sirenas tienen muchas estrategias. Pero de nada sirvió y por si fuera poco el mar enfermó. Las mareas subían sin cesar y cubrían las marismas y los humedales. Los peces se ponían enfermos y morían sin remedio. Las tormentas arreciaron y las olas, enfurecidas, se tragaron pueblos enteros.

_ ¿Y qué hicieron en la tierra?

_ Nada. No hicieron nada. Y fue entonces cuando la sirenita decidió salir a la superficie para avisarles de lo que estaba sucediendo.

_ ¿Y entonces se enamoró del príncipe?

_ No. Del príncipe no. Lo hizo del bosque, de las mariposas y del vuelo del milano. De las abejas, los cervatillos y los osos panda. Del colibrí y la tortuga; el lobo y la guayaba, las palmeras y los pichones. Tan entusiasmada estaba que convenció a sus padres para vivir en la tierra.

_ ¿Y cómo podían andar con la cola?

_ La misma bruja del mar que concedió las dos piernas a la sirenita de vuestro cuento, permitió vivir en tierra a la familia de mi historia. Pero con una condición, debía avisar a sus habitantes de lo que estaba pasando en el mar.

_ ¿Y lo hizo?

_ Vaya que si lo hizo… Avisó a ricos y poderosos. También a pobres y humildes. A niños y mayores. A mujeres y hombres, gentes de bien, y canallas sin remedio. Todos sabían lo que estaba ocurriendo.

_ ¿Y entonces qué pasó? ¿Nadie creyó a la sirenita? ¿Ni siquiera el príncipe?

_ El príncipe menos que nadie.

_ ¡Pero no puede ser! ¡Los cuentos siempre acaban bien! ¿Qué le pasó a la sirenita?

_ El cuento no ha terminado, pero por desgracia ya falta poco. Nuestra sirenita está avisando. Lo hace cuando los ríos se inundan anegando los campos cultivados; cuando los pueblos del sur deben trepar a las montañas para evitar ser engullidos por el fango; cuando el fuego da lametazos de muerte a los valles y laderas; cuando los hielos se derriten en los ibones… Debéis escucharla. Por que si no, morirá.

_ ¡Pero yo no quiero que muera!

_ ¡Calla! Dice que si le escuchamos no morirá. La escucharemos y les diremos a los demás lo que está pasando.

_ Esa es nuestra única salvación porque ¿sabéis una cosa, niños? Los mayores no pueden escuchar a las sirenas. Solo vosotros podéis hacerlo y debéis ser el altavoz de los pueblos y las civilizaciones. Los niños sois los únicos que podéis salvarnos.

_ ¿Y eso por qué?

_ Porque debemos proporcionaros un sitio donde vivir. Porque ninguna criatura de la tierra, del mar, de las profundidades o de los vientos, deja a sus crías sin hogar. Y nosotros…

_ ¿Qué te pasa? ¿Estás triste?

_ No. No estoy triste porque sé que vosotros lo conseguiréis.

_ ¡Claro que lo haremos! Somos los únicos que sabemos escuchar a las sirenas.

La señora entonces sonrió y se sumergió de nuevo en el mar.

Transcribo a continuación la entrevista que Iranzu Velasco me hizo para Vanity. Muchas gracias Iranzu!!

Una luminosa mañana de otoño…

Acaba de publicar su primera novela, ‘Tú no tienes la culpa’. Y en breve, saldará al mercado la segunda: ‘Que paren la rotativa’. Este ha sido un año muy intenso para Marta Borruel,  protagonizado por los cambios profesionales y en el que se ha consolidado como una de las periodistas más ‘trendy’ del panorama navarro.

Esta es la petite histoire de una periodista convertida en novelista, la de Marta Borruel, directora de Comunicación de CaixaBank. Aunque ella asegura que “más que un salto, ha sido un pequeño paso. Mi vida profesional ha estado siempre muy volcada en la escritura”. Como periodista siempre le ha interesado la palabra escrita. Y por eso reivindica que “mucho antes de que se hablara de ‘storytelling’, los periodistas sabíamos escribir un relato, sabíamos llegar al lector, sabíamos contar una buena historia”.

De hecho, Marta encuentra el paralelismo entre el proceso de escritura de la novela y géneros periodísticos como el reportaje, “donde cobra una gran importancia esa cercanía a la hora de expresarse, ese intentar implicar al lector en la historia hasta hacerle partícipe” de la misma. “En este contexto, el paso a la novela ha sido un movimiento casi natural. Mi padre siempre creyó que era capaz y que algún día lo haría. Y ese día por fin ha llegado”.

Su propia vida ha sido su fuente de inspiración, “como creo que le sucede a cualquier escritor”, explica. Aunque aclara que eso no quiere decir que lo que cuente en su novela sea la historia de su vida: “Nada más lejos de la realidad, pero sí que vuelco en ella vivencias, pensamientos, ideas, caracteres, ensoñaciones. En fin, toda una amalgama de sentimientos, que son los que me llevaron a construir la historia”.

Y así es como ha cobrado vida ‘Tú no tienes la culpa’, editada por Caligrama, que despierta la atención directamente con el título. “¡Claro que hay un significado detrás!”, asegura categóricamente Marta. Pero no puede explicarlo “porque desvelaría demasiado de la trama”, aunque para los curiosos nos avanza que “la culpa es un sentimiento paralizante y que muchas veces nos impide seguir adelante”. Habrá que leerlo para desvelar el misterio planteado en la sinopsis, que empieza con “Una luminosa mañana de otoño…”.

Y ya tiene su siguiente novela terminada, en proceso de lectura por parte de alguna editorial: ‘Que paren la rotativa’, ambientada en la redacción de un periódico. “No tiene relación con ‘Tú no tienes la culpa’. Es más, creo que son radicalmente distintos”, adelanta. Todavía tendremos que esperar para adentrarnos en esta trama periodística, pero podemos esperar disfrutando de la lectura de ‘Tú no tienes la culpa’, disponible ya en librerías.